L’ultimo cavaliere del calcio perduto

In un calcio che brucia tutto in fretta — tra fondi d’investimento, filibustieri, sponsorizzazioni e algoritmi — Claudio Ranieri è l’eccezione che dimostra come il pallone possa ancora essere un racconto umano, romantico.

Claudio Ranieri nasce a Roma, ma soprattutto nasce a San Saba. Tra oratori e case popolari. Si fa le ossa in difesa dopo aver tentato di segnare davanti: tutta la sua vita sarà così, un adattamento continuo. Diventa un giocatore rispettato, ma è da allenatore che scrive la sua mitologia.

Solo gavetta e lavoro. Parte dalla Vigor Lamezia e risale l’Italia in silenzio, a testa bassa. Col Cagliari firma la prima favola: dalla Serie C1 alla A in tre anni. Con la Fiorentina vince, col Valencia convince, al Chelsea costruisce.

Prende una squadra, appunto il Leicester City, destinata alla retrocessione e la porta sul tetto d’Inghilterra. Non con le stelle, ma con i gregari. Vince il campionato contro ogni pronostico. Senza urlare, senza schiacciare. Fedele al gruppo, alla fatica, all’idea che si vince insieme o non si vince affatto. Collettivismo puro. Lo chiamano “Tinkerman” per i suoi cambi imprevedibili, ma la sua vera arte è un’altra: sa tenere in equilibrio il caos. Sa parlare ai presidenti, ai magazzinieri, ai tifosi. Sa entrare in punta di piedi, senza mai invadere.

La sua Roma. La squadra che ama da bambino e che allena tre volte, sempre chiamato nei momenti più fragili. Non alza trofei, ma rialza la città. E ogni volta, saluta con uno dei suoi sorrisi.

Ranieri è un uomo fuori tempo. Quando vince, ringrazia. Quando perde, non cerca alibi. È l’ultimo allenatore che somiglia a un artigiano. Di quelli che ancora lucidano gli scarpini col grasso la sera prima della partita.

Claudio Ranieri non allena solo squadre. Allena il tempo. Lo rallenta. È l’ultimo cavaliere del calcio perduto. Per questo resterà. Come simbolo. Come memoria vivente di un calcio che aveva un’anima.