Duecentotrentuno

Una volta si diceva: la stampa dovrebbe essere il cane da guardia della democrazia. E invece si è fatta barboncino da salotto. Accarezzata dal potere, nutrita da pubblicità, tenuta al guinzaglio dalla proprietà. Quando parla, lo fa con deferenza. Quando tace, lo fa con complicità.

Massacrato, non metaforicamente, ma fisicamente. 231 giornalisti palestinesi uccisi dal 7 ottobre: questo il conto funebre pubblicato da Al Jazeera. Non numeri. Nomi. Vite. Testimoni. Anzi, ex testimoni. Perché un’intera generazione di cronisti è stata annientata sotto le bombe, mentre molti dei loro colleghi in Occidente hanno semplicemente scrollato le spalle. Qualcuno ha balbettato. Molti altri hanno ignorato, coperto, distorto. Per non rischiare lo stipendio.

Sarebbero diventati un caso internazionale. Avrebbero indignato, spinto alla mobilitazione, scorticato coscienze. Invece no. Il silenzio è stato assordante. Il cordoglio selettivo. Il principio di realtà sostituito dalla convenienza editoriale.

Dovrebbe svelare. Non dovrebbe servire. Dovrebbe resistere.

Chi si ricorda ancora di Ilaria Alpi? Di Mauro Rostagno? Di Giancarlo Siani? Di Giuseppe Fava? Di Vik Arrigoni? Di tutti quelli che hanno pagato il prezzo di non piegarsi?

Il loro mestiere era un rischio. Oggi è diventato una carriera. Una scalata. Una liturgia mediatica fatta di “equidistanza” tra vittime e carnefici, tra chi mente e chi denuncia. Una vergogna.

Smettiamola di chiamarlo giornalismo. Finché non tornerà a essere quel che dovrebbe: un atto di insubordinazione permanente.